Von Michael Pilz

Das ist eine Stadt, nicht größer als Gießen oder Göttingen. Die Hälfte aller Isländer lebt in Reykjavik, dieser entlegenen Metropole, die so reich gesegnet ist mit Klubs und Galerien. Wo jeder Klub seine eigene Szene pflegt. Punk oder Techno, Folklore und Jazz, TripHop, Hardcore, Ironie oder Ernst. Es ist, als habe das zurückhaltend urbane Island die Popkultur wieder vereint in einem überschaubaren Themenpark. "Wenn man ständig darüber nachdenkt, daß man etwas fernab lebt, gibt man sich mehr Mühe, auf der Höhe der Zeit zu sein", erklärt Sigi Kjartanson, der Filme macht und bei der Gruppe GusGus den Baß und die Gitarre spielt. "This Is Normal" heißt das zweite Album dieser Big Band aus Reykjavk; einer Stadt, die nun schuld ist an einer der charmantesten Platten des bisherigen Jahres.

Normal, sagt Sigi Kjartanson, sei das fehlende Talent zum Dogma, seien Unbekümmertheit und Neugier. Deshalb eröffnet "This Is Normal" mit einem beherzten Rock-'n'-Roll-Riff auf den Tasten in einem Song mit dem Titel "Ladyshave". Und natürlich schwärmt man nicht von der Damenrasur im intellektuelleren Teil des Popgeschäfts. Kjartanson lacht darüber: "Political correctness ist nicht sehr sexy".

Bei GusGus ist Musik der Ausdruck eines Alltags, der erfüllt ist von Pop. Von Film, Musik, Medien, Theater. Es ist eine universelle Zeichenwelt, die beherrscht wird von dieser Generation gescheiter Flaneure. Ein Stück von GusGus heißt "Very Important People", und der Sänger Daniel Agust stellt zum Disco-Beat die Sinnfrage: "What's the meaning of life?" "Zufrieden sein mit dem, was man tut, egal, ob man sich mit der Kamera ausdrückt oder mit einer Gitarre", sagt Sigi Kjartanson zum Sinn dieses Lebens. So ist die Musik von GusGus mit sich im reinen. Wie in "Bambi", einem freundlichen Lied über das Glück eines Augenblicks für die Ewigkeit. So wie in Rainer Werner Fassbinders Film "Angst essen Seele auf", ergänzt Kjartanson, der Cinéast. Die Deutsche kocht dem Afrikaner seinen geliebten Couscous-Brei für die Liebe. Und wenn Glück einen Klang besäße, dann sei das dieses selige Rufen der Frau im Film: "Gusgus!"

GusGus ist keine Band. GusGus ist eine ungeschützte Werkstatt für insgesamt neun Kunst- und Kulturschaffende. Ein gemischtes Kollektiv aus Schauspielern vom Isländischen Nationaltheater, aus Tänzern und Computerfreaks, die Instrumente spielen, an Reglern und Plattentellern drehen und ihre Auftritte visualisieren. Alles fließt hier zusammen im Pop und bleibt offen nach allen Seiten. Vor zwei Jahren war GusGus in Köln auf der Musikmesse "Popkomm" zu sehen in einer Schau aus Konzert und Rave und Off-Theater. Der Gitarrist im goldenen Elvis-Kostüm; die Sänger in Puppenstarre. "The concept is pretty easy to understand", stand in fetten Buchstaben hoch über den Köpfen im Bühnenbild. Weil Pop eine Weltsprache ist und weil Pop hüben so wunderbar leicht zu verstehen ist wie drüben in Island.

Es gibt längst keine Grenzen mehr zwischen Songs und Tracks, wenn die Lieder auf der Gitarre erfunden und am Ende in elektronische Tanzstücke verwandelt werden. Und es ist auch normal, in Reykjavik mit einer Schallplatte weltberühmt zu werden wie GusGus. Noch die Bands der achtziger Jahre hatten angesungen gegen den Protektionismus ihrer Insel, gegen Importbeschränkungen und Einfuhrzölle. Talente wie Björk Gudmundsdottir hatten erst ihre Band Sugarcubes und dann Island verlassen, um in London zu Stars zu werden.

Heute lassen GusGus ihre Elfen von der reinen Liebe singen. Das Zischen im Beat könnten Geysire sein. "Vielleicht. Musik ist Reisen, ohne den Ort zu verlassen." Sagt Sigi Kjartanson von GusGus aus Reykjavik, der Stadt der verdichteten Popkultur.